Libérate

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Libérate, de los paradigmas instituidos,
Libérate, de aquel dolor que te abate,
De los afanes del pasado.

Libérate de aquellos temores,
Del miedo a la soledad,
De los dogmas.

Libérate, para abrir los ojos
Para vivir la vida.

Los rencores, el odio
El desamor, el dolor,
La nostalgia, el olvido, la depresión…

Todos estos procesos del amor,
Que duelen,
Pero a la vez nos hacen libres.

Toda la vida es un proceso,
Todo en esta vida se siente,
Por obra del amor.

La belleza de las palabras,
El arte, las calles, las luces,
Las palpitaciones y las bocanadas de aire.

Todo forma parte del gran proceso.

Hasta en los momentos más oscuros,
En los más desolados,
Podemos encontrar la luz al final del túnel.

“Si nada nos salva de la vida,
Al menos que el amor nos salve de la vida”,
Decía Neruda.

Qué sabio el hombre,
Al expresar la salvación del amor.

Algo que no puedo entender,
En su totalidad,
A pesar de mis conjeturas.

Algo tan doloroso,
Pero tan bello,
Algo que me acerca a Dios.

Libérate, amando
Pero sobre todas las cosas,
Amándote.

A pesar de tus errores,
Tus fallas,
Tus complejos.

Libérate,
De todo eso que causa oprobio,
Para vivir amando.

El Escritor

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Siempre observante,
Siempre atento
En plena soledad.

A la expectativa del diálogo,
A las historias,
A los gestos.

El escritor no dice nada
Pero lo escribe todo.

El escritor es un arquitecto
Creando paisajes, emociones
Y ciudades.

El escritor cuenta
O se inventa las anécdotas,
Expresa ideas
Se cuestiona él mismo.

Con febril pasión por las letras
La vida es un juego de palabras,
Que se va conjugando con el compás de la vida.

El escritor es aquel solitario,
Acompañado de una gran sarta de emociones.

El escritor es un artista,
Informando, emocionando o creando.

El escritor soy yo.

El Desamor

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Inescrutables son algunas cosas de la vida.
También podemos llegar a pensar que así son,
Sin explicación, ni razón
Hasta que todo llega a su tiempo.

Mi amor por vos fue inexorable,
Hasta que se te acabo el capricho.
Desparramando aquellas ganas tan frescas.

El desamor,
El desamor es algo así como el prolegómeno
Para iniciar otra vez el proceso
De aquello incierto.

Y lo que es cierto es que tengo ganas,
Bastantes ganas,
Para seguir viviendo.

Que desdicha
O que milagro
Creer siempre en el amor.

Quizá sea de pendejos,
Quizá de genios,
Inescrutable hasta más no poder.

Eso es lo que es.

Pero tengo ganas des seguir viviendo,
Para llegar a entender
Aquello inexplicable.

La Despedida

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Inverosímil fue la partida,
Fue algo así como un abrir y cerrar de ojos,
Fue algo así, tan veloz.

Nuestra despedida fue algo breve,
Fue algo en donde me quedo marcada tu presencia,
Tan ostensible, como en todas las mañanas.

Te despediste así,
Con la sonrisa que siempre me viste.

Y aunque por más fuertes que fueran mis anhelos de verte,
Fuera de esa aula,
Jamás se me dio el gusto.

Y aunque nuestro despido,
Fue un simple intercambio de miradas,
Con tu sonrisa me basta.

Para saber que te extraño